Максим ввел адрес и нажал клавишу Enter. Открывшийся сайт ничего общего с графоманью не имел, это он понял сразу. Увиденное повергло его в шок. Всю страницу занимало одно-единственное фото. Обнаженный человек лежал на полу тускло освещенной комнаты. Тут не  нужно было знание матчасти, чтобы понять, что темные пятна на теле и лужа вокруг — кровь. Все выглядело настолько натурально, что Григорьева даже замутило. Едва сдерживая рвотные позывы, он опустил взгляд и только теперь увидел надпись. Возможно, она там была изначально, просто Максим ее не заметил:

«Тупой мужик, примерно 35 лет. Убит мною сегодня».

«Тупой мужик, примерно 35 лет. Убит мною сегодня».

Надпись говорила только об одном — создатели сайта не шутят и шутить не собираются.

Максим еще раз осмотрел страницу. Ничего, кроме фотографии жертвы и надписи под снимком, там не  было. Он подумал, что надпись, возможно, кликабельна, но, подведя курсор к каждому слову, понял — слова эти неподвижны, словно высеченные в камне.

Он спросил себя, может ли фото быть настоящим. Не исключено, это просто очередная фальсификация, каких в Сети множество. Или вообще кадр какого-нибудь фильма. Их размещают в Интернете, выдавая за фото настоящих убийств, постоянно. У некоторых просто нездоровое влечение к таким вещам.

Однако, как он ни пытался успокоить себя, у него ничего не выходило. Возникло стойкое ощущение, что это не шутка, а сайт настоящего убийцы, который получает удовольствие, хвастаясь своими злодеяниями.

— Вы закончили?

Черт! Он даже забыл, что не один в помещении. Максим нажал на красный крестик, и окно исчезло. Григорьев не был уверен в том, что девушка не видела страшной фотографии. Лицо не выдавало ее.

— Да, — сказал он и встал со стула. — На сегодня, пожалуй, достаточно.

— А мне бы еще посидеть, да вот не могу — глаза закрываются. — Она вымученно улыбнулась. — Приду завтра пораньше и закончу.

— А в котором часу вы открываетесь?

— В десять, — ответила девушка и посмотрела на циферблат своих часиков «Кельвин Кляйн», явно намекая на затянувшийся диалог.

— Все, ухожу, — сказал Максим. — Но завтра вернусь.

— Почта? — спросила библиотекарь.

— Она, родимая, — улыбнулся он и направился к двери. Сделав пару шагов, остановился и обернулся: — Слушайте, а кто убирается здесь?

— Уборщица приходит…

— И столы она протирает?

— Вообще-то должна, но над ней стоять надо. Если не уследим, то потом приходится самим. А почему вы спрашиваете?