–Дэйв… ты все-таки пришел за мной…

Она попыталась встать, опершись на руку, но та предательски подогнулась, и Ирма упала лицом на кафельный пол.

***

Из дневника Ирмы дэ Клэр.

17 Пожнеца

Я с трудом вспоминаю этот день. Да и один ли день это был… я не знаю. Я пишу это уже спустя двое суток, когда мне наконец разрешили читать и писать, и многое уже трудно вспомнить.

Странный, вязкий, тошнотворный сон. Я была мухой, завязшей в смоле. Я стремилась вынырнуть на поверхность, но липкая масса не пускала меня и только засасывала глубже и глубже, куда-то в самую тьму. Сил бороться уже не было. И вдруг чей-то знакомый голос: «Проснись!». Как шилом в сердце. Остро, больно, но… сердце мое дрогнуло и забилось иначе.

Я пришла в себя на холодном столе в белой комнате. Голова была пустая и ватная, мысли разбегались и никак не собирались в единое целое. Все вокруг было как в тумане. Даже взгляд не получалось сфокусировать. Я не могла пошевелить ни руками, ни ногами. Не получалось сконцентрироваться чтобы додумать даже самую простую мысль. Рядом со мной стойка с подвешенной на ней прозрачной бутылкой с какой-то мутной жидкостью. Из бутылки по прозрачной трубке эта жидкость течет куда-то в область моей правой руки.

Я тупо смотрела как эта муть капает в меня. Кап… кап. С огромным трудом осознала, что именно из-за нее я ничего не соображаю. Эту мысль мне удалось ухватить за самый кончик, и я начала ее думать. Думать и думать! Моя голова могла лопнуть как арбуз от перенапряжения! Какая-то мутная жидкость. В моей крови. Не дает мне думать. Жидкость в моей голове. Жидкость в моей крови.