Светка вздохнула.

– Он разное рисовал, – сказал я. – Смешные такие рисунки, про муравьёв, которые сахар делят…

– Он рисовал «Пир», – сказала Светка.

Я промолчал.

– Правильно, – сказала она. – Он рисовал «Пир». Любой художник будет здесь рисовать «Пир». Я не художник, а мне тоже хочется… Почему?

– Очень выразительная картина, – объяснил я. – Висит в музее, родители ею пугают детей. Если бы я такую пакость в детстве увидел, я бы, наверное, запомнил. И рисовал.

Про красный солнечный зайчик я рассказывать не стал. Не пугать чтобы.

– Отлично, – усмехнулась Светка. – Целый город тех, у кого в голове картина «Пир». И мы застряли в этом городе. Сейчас умру от оптимизма.

– Наверное, есть кто-то, кто в музей не ходил, – предположил я.

– Ты думаешь?

– Да. По-другому не бывает. Всегда есть тот, кто не ходит в музей, всегда есть тот, кто ходит поперёк.

– Ты заранее для этого городка объяснений напридумывал?

– Нет, просто я… пытаюсь смотреть на события логически.

– Логически…

– Да, логически. А у тебя какие объяснения? Есть?

Светка промолчала.

– Вот видишь. Критиковать все готовы. А ответить…

– С ними что-то случилось, – сказала Светка. – Со всеми этими детьми, после которых остались только игрушки. Только никакая не скарлатина, скарлатина тут ни при чём.

Да уж, скарлатина тут ни при чём.

– С тем, кто рисовал, тоже что-то плохое… Ты говоришь, он стал рисовать «Пир»?