Грязный и ошеломленный, я постучал в дверь Роджера. Еще раз.　

Наконец он ответил. Приоткрыл дверь и, смерив меня взглядом, сказал:　

— Прости, приятель, похоже, ты ошибся дверью.　

— Роджер, — сказал я.　

Он нахмурился, изучая мое лицо:　

— Мы знакомы?　

— Конечно, — ответил я. — Это я. Кевин.　

Он повторил мое имя, словно пробуя его на вкус:　

— Кевин?　

— Мы вместе работали.　

— А, — сказал Роджер, кивая. — Точно, работали. Кстати, где именно?　

— В «Кроунком».　

— «Кроунком»! Да! — На его лице забрезжили узнавание, несомненно ложное, потому что иначе он бы сразу меня узнал. — Ага, точно, я там работал. Не припомню тебя, приятель, но, думаю, все нормально. Плохо выглядишь.　

— И чувствую себя тоже не очень.　

— Отлично, отлично. Принесу тебе аспирина и бутылку воды, и ты вернешься к себе.　

— Я не могу.　

Его брови изогнулись, только на миг:　

— Что значит «не могу»?　

— Меня выгнали из квартиры. Мужчина с пистолетом.　

Он наклонился ко мне, словно хотел поделиться секретом, и прошептал: