Только он еще не стрелял, слава Богу.

Поднимаясь по усыпанному валунами склону, Памела оглянулась назад. Норман был, должно быть, почти в четверти мили от нее. Он пробирался между зарослями кактусов. У нее было хорошее преимущество. Догонит ли он ее? Она не могла сказать.

Может ли она спрятаться?

Ни одного дерева. Ни одного целого здания.

Только скалы, песок, скелетообразные руины. Не так много вариантов, куда прятаться.

"Иди вперед, - сказала она себе. - Ты можешь найти что-нибудь в горах".

И Памела пошла дальше. Она почти видела себя с точки зрения стервятника. Молодая женщина со светлыми волосами. Одета в форму официантки кафе Питса: трикотажная рубашка поло, ярко-красные шорты, фартук, белые кроссовки. В кармане фартука все еще лежал блокнот для заказов.

"Не помешал бы "Люгер". Или пулемет. Тогда я смогу разнести Нормана в пух и прах".

Она судорожно втянула воздух. Пот соленой рекой струился между ее грудей. Солнце жгло затылок. Она увернулась от грозди опунции. Затем снова прибавила скорость: подбородок прижат к ключицам, спина сгорблена, руки размахивают, ноги разбрасывают пыль.

- Памела!

"Норман хорошо видит меня, - сказала она себе. - Должно быть, я все еще вне зоны досягаемости, иначе он попытался бы сделать удачный выстрел..."

Памела подумала о смене направления. Бежать обратно в кафе. Или даже к шоссе в надежде, что кто-нибудь, проезжающий мимо, подберет ее. И увезет в безопасное место. Может быть, даже снова Шарп в своем автобусе.

Но если она повернет назад, то окажется слишком близко к Норману.

"Нужно продолжать бежать от него. Это значит, что нужно бежать в противоположном от кафе направлении".