Памела открыла дверь трейлера, чтобы впустить солнечный свет пустыни. Несмотря на то, что день клонился к вечеру, его сияние все еще было яростно ярким. Норман последовал за ней вниз по трем ступенькам на пыльную площадку. Она ждала его.

Взяла его за руку.

"Это приятно. Нежное давление ее пальцев на мою руку. Парень может к этому привыкнуть".

- Продолжай идти, Норман. Я помогу.

- Я стараюсь.

- Постарайся изо всех сил. Мы не должны останавливаться, пока не сядем в грузовик.

Памела была права. Норман хотел быть в этом грузовике. Он хотел уехать отсюда так быстро, как только смогут выдержать эти большие старые шины. Вот только слова об офисе шерифа его не слишком радовали.

Они отошли от трейлеров и направились к стоянке, вдоль которой выстроились брошенные машины. За стоянкой находилось кафе. Всего в нескольких ярдах от него находилась бензоколонка. Он увидел припаркованный рядом грузовик. Это, должно быть, грузовик Уэса. Еще три минуты, и...

- Норман. Что с тобой случилось, приятель?

Он остановился. Голос Дюка.

"О, черт..."

- Да, Норми. – Бутс говорила тоном маленькой девочки. - Мы беспокоились, что ты мог пострадать.

Норман остановился и обернулся. Памела стояла рядом, поддерживая его.

- Ребята, - сказал он с вымученной улыбкой. - Как я рад вас видеть.

Дюк нахмурился. Норман увидел свое отражение в очках крутого парня.

- Ты уверен, что рад нас видеть?

- Конечно, уверен. - Норман произнес это так, словно ему было весело.