Перспективы были не очень хорошие. Вот он бежит по кладбищу Питса вместе с Памелой. За ними гонятся Бутс и Дюк. Двое сумасшедших с оружием.

Безумцы с доказанной репутацией хладнокровных убийц.

Не-а. В итоге, все выглядит совсем не обнадеживающе.

- Ты должен бежать быстрее, Норман. - выдохнула Памела, когда они выбрались с кладбища. Впереди на холме стоял старый дом. За ним – изрезанный скалистый ландшафт, усеянный ржавым шахтным оборудованием.

- Я бегу так быстро... как только могу, - Норман с трудом дышал. - Змеиный укус. Больно... чертовски больно.

Памела, возможно, собиралась подбодрить его. Но обезумевшая парочка позади, пустившая в ход свои пистолеты, была единственным стимулом, в котором нуждался Норман.

Пули с жужжанием рассекали вечерний воздух, рикошетили от скал вокруг них или вгрызались в мякоть кактусов.

- Так-то лучше, - выдохнула Памела, когда Норман прибавил скорость.

Пот ослепил его, в боку заныло. Он рискнул оглянуться.

Бутс заметно отставала. Теперь она ковыляла по кладбищу, держась за бок. Одышка, как у Нормана? Или тот удар Памелы, наконец, пробился сквозь ее вялую – свинячью – нервную систему?

Дюк продолжал бежать изо всех сил. Стройный. Подтянутый. Мускулистый.

Этот парень не собирался так легко уставать.

Доктора твердили, что сигареты вредны, что они засоряют легкие и закупоривают артерии. Дюк курил без остановки. Но бегал он как атлет.

- Мы не можем бежать вечно, - тяжело дыша, сказал Норман.

- Мы должны снова добраться до холмов. Нужно где-то спрятаться.

- Ради Бога... держись подальше от каньона на этот раз... тупик.

- Будто я не знаю.

Ее ясный взгляд был прикован к тропинке впереди. Светлые волосы разлетелись вокруг ее головы. Ее груди двигались в такт движениям остального тела. Приятное движение. А не дряблая дрожь.

"Боже, она – это что-то. Что-то особенное.