– Пять ноль пять.

– Но осталось меньше двух часов! Надо торопиться! Слушай, я сейчас на южной окраине города…

– Диктуй адрес, и через пять минут тебя подхватит полицейская машина. Как только приедешь сюда, сразу давай в зал управления полетами.

– Понял. Уже бегу.

– Давай, Пол, ждем.

Треливен швырнул трубку на рычаг, бросился в гостиную, торопливо натянул ботинки, не завязывая шнурки. Мать, подавая ему пиджак, встревоженно спросила:

– В чем дело, сынок?

– В аэропорту большая беда. Сейчас приедет полиция, и меня отвезут.

– Полиция?

– Ну же, ну! – Пол приобнял мать за плечи. – Тебе совершенно не о чем волноваться. Просто там нужна моя помощь, а на полицейской машине быстрее. Придется тебе до утра одной управляться. – Он поискал глазами трубку и кисет с табаком, нашел и сунул их в карман. – А как они узнали, что я здесь?

– Наверное, Далси сказала…

– Да, скорее всего. Ты позвони ей и скажи, что все в порядке, хорошо?

– Конечно, позвоню. Но что случилось-то, Пол?

– Да там самолет остался без пилота. В диспетчерской просят, чтобы я посадил его по рации.

Лицо у женщины сделалось озадаченным.

– Что значит – посадить по рации? Если нет пилота, то кто машину-то поведет?

– Я поведу, мама… с земли. Ну или постараюсь.

– Не понимаю.

«Я, похоже, тоже», – думал Треливен пять минут спустя, когда патрульная машина отъехала от тротуара и водитель сразу же дал по газам. За окном часто замелькали фонари, стрелка спидометра медленно дошла до отметки «110», и ночную тишину разорвал пронзительный вой сирены.

– Похоже, ночка в аэропорту будет нынче еще та, – обернувшись, заметил сидевший рядом с водителем сержант.