Вновь ответив кивком, я спросил:
— Значит, разделавшись с врагами, твоя мать объявила бы о «Фениксе» публично?
— Из ВИРТУСа, — дополнил Роберт. — Уверен, она возомнила себя мессией… Привратником, впускающим избранных в рай.
— Но в итоге Бедуин оказался у какого–то алкаша, — заметил я. — У картёжника, игравшего с Кэсс. Почему? Из–за твоего вмешательства?
— Скорее, из–за моей ошибки, — поморщился Роберт. — Чтобы сорвать мамулин план, я заразил Бедуина вирусом: надеялся его уничтожить. И сначала я решил, что мне это удалось: он ведь из маминой выбиралки пропал…
— Что значит — «пропал»?.. — не понял я.
— Обыкновенно. Просто взял — и исчез. В ту секунду, когда мамуля дала дубу.
От слов Роберта мне стало не по себе: вот уж не думал, что так можно говорить о родной матери…
— То есть про твой вирус она не знала? — уточнил я. — А «Феникс» из–за него не сработал?
— В тот раз — нет, — подтвердил Роберт.
— И когда твоя мать упала в своём саду, её сознание…
— …кануло в вечность, — изрёк Роберт. — Кстати, я не сомневаюсь, что она как раз в тот день и собиралась застрелиться — потому к любимой яблоне и пошла: как говорится, напоследок… Очень трогательно, да?
Отвечать мне не хотелось. Хорошо, что я вырос не в семье гениев…
Потом я снова подумал о Кэсс — точнее, о её способности влезать в чужой инвентарь: ей по силам брать оттуда предметы, но не деньги. Видимо, вирус Роберта навредил «Фениксу», лишив его ряда функций.
— Уже позже, — сказал Роберт, — я обнаружил, что мой вирус не смог удалить программу: он её переместил. А куда, я не знал. И это открыло возможность того, что её кто–то использует — пусть даже и не нарочно. Так оно и получилось, — Роберт умолк, затем добавил: — Мамуля никогда не проигрывала всухую…
Мрачно кивнув, я проронил:
— По–твоему, её смерть была зн
— Почему нет? — серьёзно ответил Роберт. — Гибель под яблоней — явный намёк: типа не смейте срывать этот плод и продолжать её дело, — он вроде задумался, потом сказал: — Иногда ход истории меняют силы, которым нет объяснения. Ты в курсе, сколько раз покушались на Гитлера? — Роберт мельком на меня глянул. — Одни говорят двадцать, другие — сорок… А он каждый раз избегал смерти. Чем тебе не Божий промысел?