- Ты дурак! – в очередной раз орёт на меня Хэймитч, - вы оба с ней полные кретины и дураки! Ты – потому что отправил её на аборт! Она – потому что послушалась тебя – дебила!

Похоже, наш ментор разошелся сегодня не на шутку.

 Да кто вам дал право убивать моих внуков? Двоих! Двоих внуков! Мелларк, ты что, совсем с катушек съехал?! Да ты должен был привязать её к кровати и держать в спальне пока она не разродится!

- Даже если она этого не хочет?! – срываюсь я.

- Да плевать на то, чего она хочет! Главное, что эти дети имели полное право появиться на свет! Тем более надо было привязать их мамочку! Удержать! Не дать ей их убить! А ещё лучше их папочке кляп в рот засунуть, чтобы он своей жене "рекомендаций" дебильных не давал.

«Убить» - какое страшное слово. Оно переворачивает всё внутри меня. Мне и без воплей Хэймитча на душе так тошно, что хоть вой. Впору самому в петлю лезть. И полез бы, если бы не семья… Не дети… Мои дети. Я так хотел этих малышей… Близнецов… Так мечтал… Но я точно знаю, что в планы прежней Китнисс не входили ещё одни роды. В планы нынешней и подавно. Надо быть реалистом и принять это. Мне таких трудов стоило в прошлый раз убедить ей родить мне Мэтью. У нас с Китнисс был уговор: цена за сына – больше никаких детей. А здесь, как насмешка судьбы: сразу близнецы.

Двойняшки.

Мои дети.

Моя плоть и кровь.

Кем они были? Сынишки? Дочки?