***

В доме темно и прохладно. Пахнет хлебом, корицей, укропом, ванилью… Как же я обожаю все эти запахи! Всё такое родное. Такое моё. Стараясь не шуметь, поднимаюсь на второй этаж, но под моими босыми ногами всё же предательски едва слышно скрипит половица.

Только бы не разбудить!

Осторожно приоткрываю дверь мастерской.

В довольно просторной комнате царит полумрак. Тусклый свет ночника лишь усиливает контраст с подступающей ночной темнотой.

Осматриваюсь. Давно я здесь не была. Все стены уставлены картинами. Светлыми, жизнерадостными. Такими же, как мой Пит. Почти на всех картинах либо наши дети, либо я. Бросаю взгляд на одну из них. Тут же смущаюсь. Когда муж придёт в себя, я сама его убью! Не утерпел всё-таки! На картине изображена я. Полностью обнажённая, но сидящая в пол-оборота спиной «к зрителю».  Ничего «такого», конечно, не видно, но картина написана настолько реалистично, что кажется, будто я вот-вот обернусь к народу во всей «красе». Господи! Надеюсь, мужики, которые принесли сюда моего мужа, не обратили внимания на этот шедевр.

Сам Пит лежит на узкой односпальной кровати, стоящей неподалёку от окна. Он раздет. Тонкое покрывало небрежно наброшено на ноги. В глаза сразу бросается протез, а ещё его спина, вся покрытая страшными рубцами и следами от ожогов.

Я смотрю на изуродованное тело Пита и боюсь пошевелиться. Все мои мысли лишь о том, сколько ещё более страшных рубцов и ожогов на душе у моего мужа? Ран, о существовании которых я до сегодняшнего дня и не подозревала. И главное - как мне их исцелить? Сумею ли я сделать это? Не знаю.

- Китнисс, уходи, - голос мужа звучит тихо, но при этом жестко и властно.

Пит разговаривает со мной, не поворачивая в мою сторону головы. Он явно не желает меня видеть.