Мы начинаем разминаться, постепенно переходя к импровизированному спаррингу. Наши силы примерно равны, можно не опасаться, что кто-то из нас двоих победит за явным превосходством. Удар следует за ударом, деревянные мечи со стуком встречаются друг с другом, бедная осинка дрожит, когда случайный промах задевает по стволу. Мы увлекаемся настолько, что не замечаем – Магистры закончили принимать зачет у ребят, Стен и Ингвар ушли, как, впрочем, и Магистр Оррик, и только Ален с нескрываемым любопытством смотрит на нас.

- Вообще-то мы хотели просто отпустить вас, - сообщает он, улучив минутку.

Мы опускаем мечи и непонимающе смотрим на него.

- Мы не собирались принимать у вас зачет, - разъясняет он. – Вы совершенно правы, нет необходимости гонять вас на зачете с мечом в руках, чтобы выяснить степень вашей подготовки. Для этого у нас было четыре месяца.

- А ты сразу не мог сказать? – интересуюсь я, едва обретая дар речи.

- А зачем? – пожимает он плечами. – Вы так хорошо размялись. Сами себе зачет устроили, можно сказать… Одно удовольствие посмотреть.

С соседнего дерева на Алена падает слежавшийся снег. Отряхиваясь, Магистр с укоризной смотрит на меня.

- А это я к стихийной магии заодно готовлюсь, - язвительно поясняю я. – Вдруг тебе захочется оценить мои знания еще и по этому предмету.

Кесси, пробормотав что-то о разборках влюбленных, в которые ей так не хочется встревать, ретируется с поля боя. Вокруг Алена формируется небольшой снежный смерчик, который так же внезапно распадается.

- Ты считаешь, что можешь совладать со мной? – В глазах мага загорается нехороший огонек. Любой нормальный человек отступил бы, как только увидел его, и не стал лезть на рожон, но… Кто и когда называл меня нормальной – девушку-мага, увлеченно занимающуюся некромантией, готовую посвятить жизнь борьбе с нежитью?

Я прячусь за соседним деревом и пригибаюсь к земле. В Алена летит пульсар. Конечно, он отбивает его, как и следовало ожидать, но теперь руки у него заняты. Я быстро леплю банальный снежок, кидаю его в ту сторону, где должен был находиться Ален, и… обнаруживаю пустоту. Что-то – кто-то – приподнимает меня и прижимает к стволу.

- Ты напала на меня, - каменно-холодным голосом произносит Ален. – На своего преподавателя. Что мне с тобой делать?

Он замолкает, ожидая моего ответа. Я пристально всматриваюсь в его потемневшие до черноты глаза. В них пылает огонек ярости, но вместе с ним я вижу те самые искры, которые возникают между нами. Искры судьбы.

И я приподнимаюсь и целую его. Магистра Алена. Свою судьбу.