– Вам не больно? – снова прокатилось эхом.

– Если только чуточку, – испытала приступ паники, – а можно я пойду? У меня там, наверху то есть, дел невпроворот.

– Простите, хозяйка. Я вас напугал. Не хотел.

– Вы… ты… – кое-как просипела, – кто?

– У меня нет имени, хозяйка. Тот, кто меня породил, не успел его дать.

– А кто тебя породил? – Может, я просто головой ударилась? Спускалась по лестнице, запнулась, покатилась кубарем вниз – и вуаля.

– Ньюк Боуман мой отец.

– Так понимаю, его уже много лет нет в живых.

– Не просто лет, столетий. Но да, вы правы.

– Выходит, ты и есть дом?

– Я не знаю, кто я. Мне не рассказали. Я был брошен на произвол судьбы, оставлен на волю тех, кто жил здесь после смерти моего отца. Но увы, я так и не понял, кто я или, может быть, что.

– Ты ведь не причинишь мне вреда? – вспомнился рассказ Сифии о лесной избушке с поехавшей крышей.

– Моя миссия служить своему хозяину, оберегать его. Однако я этого никогда не делал.

– Почему?

– Потому что не хотел.

О как, дом с характером! Интересно.

– И на то были причины, – продолжало нечто, – все владельцы до вас мне не нравились. Они не ценили меня, довели до полного изнеможения. А вы вдохнули в меня жизнь, вернули мне веру.

– Как бы все это осмыслить, что ли… – прикрыла глаза. – Но ведь дом купила не я, – снова посмотрела на создание, – а тот, кого ты сегодня выдворил.

– Это не важно, я признал вас своей хозяйкой в тот день, когда вы пришли сюда в первый раз. Вы тогда чуть не упали с лестницы.

– Но как? Как такое возможно?