- Не вырастет, - хмыкнул Марк, словно прочитав его мысли, - земля сухая. Полить бы надо. Уходи, огневик...

Винкер не стал сгущать тучи, вызывать дождь или снова поднимать реку. Он просто позвал воду из глубины, почувствовав ее там. "Свежераспаханное" поле немедленно потемнело и набухло влагой, превратившись в непролазную грязь. Пускать по нему лошадей вскачь - гарантированно угробить.

Но, похоже, бравых кавалеристов превращение поля в огород не впечатлило. С коней никто не слез и строй не сломал. Они собрались штурмовать редут шагом, смертнички?

- Давай, заряжай свою байду разрывным, - распорядился Марк, подходя ближе.

- Так не докинем.

- Помогу! Как раз долетит куда надо.

- В лошадей? Господин Святой, у меня есть снаряды с фейерверком. Для потехи сделаны, серьезного вреда от них не будет, но если над лошадями шарахнуть?!!

- Давай! - Загорелся Марк, - устроим Лессу праздник перелома лета на полтора месяца раньше. Заслужил, собака серая. А то ведь выгонит его Монтрез, а он и салют не посмотрит...

Стоявшие рядом солдаты заржали, как кони. Шутка перелетела дальше и пошла гулять по редуту.

Зарядили быстро, а подтолкнуть легкий глиняный снаряд с "начинкой" до нужного места было совсем легко. И он не подвел - взорвался в аккурат над лошадиными спинами с грохотом и искрами.

- Какой у тебя уровень, Святой? - полюбопытствовал маг, с удовольствием глядя как табун взбесившихся коней разносит вдребезги выстроенные для атаки ряды бритых. Крики и чужеземный мат долетали до редута.

- Небольшой. - признался Марк и не утерпел, съязвил, - мне Небо помогает.

- Вот только не говори, что ты равенство Сая-Тревора второго порядка в уме решил, -подозрительно сощурился огневик.

- Нет, конечно, - покладисто согласился Винкер и ни буквой не соврал. Равенство было третьего порядка. Второго они с мэтром Ольхеймом и без "разгона" наперегонки щелкали, вместо орешков.

В стороне противника пронзительно завизжали дудки, собирая солдат.

- Перегруппировка? - предположил маг.

- Похоже на то. Кажется, у нас есть время подготовится к следующему штурму.

- Думаешь, он будет?

- Какая разница, - резонно заметил командир артиллеристов, - будет - не будет, это бритые решат, а готовится надо.

- Золотые слова, - одобрил стратег.