Чьи-то руки коснулись моей кисти и развернули ее. Я пискнула, когда игла проникла под мою кожу. Это была игла, определенно.

«Осторожно».

«Простите, госпожа».

Госпожа…

Значит я была в объятиях женщины.

Не знаю, сколько времени я лежала, пребывая в некой прострации, но оно показалось мне вечностью, прежде чем туманность стала наконец рассеиваться.

– Она приходит в себя! – этот голос я знаю…, вертится на языке имя. Чей же это голос.

– Не налегайте, дайте ей время восстановиться, она еще очень слаба. Прошло столько время…, не хочется все испортить.

Время…

Где-то справа послышался звук. Двери, опять разъехались двери. Шаги, быстрые, мне кажется, что я знаю этот ритм ходьбы…

– Пожалуйста, не надо… – другой женский голос был переполнен тревогой.

Меня подхватили на руки, и прижали к себе. Крепко. Близко. Запах, я знала этот запах. Запах чего-то родного, запах того, что ассоциировалось у меня со спокойствием, безопасностью, домом…

Домом?

Бришалот.

Или нет?

Нет. Точно нет.

А что?

Муравейник?

Почему это слово пришло мне на ум?

В памяти стали всплывать какие-то картинки. Лица, множество лиц, новые места и…, что-то навязчиво крутилось в моей голове. Ответ был где-то рядом.