Мартин готовится. Его действия неторопливы, даже чуть замедлены, но сейчас я отчетливо вижу, как огонь разгорается в нем.

Он берет лук и стрелы. Всматривается в снежную мглу. Глубоко и ровно дышит.

– Их много, – говорит тихо.

Много.

Нельзя думать, о том, что будет, если мы не справимся.

Справимся, иначе быть не может. Сандер всегда справлялся. У меня нет его силы, но… я должна.

Твари надвигаются на нас.

– Можно совет, миледи? – Мартин облизывает губы, бросает на меня быстрый взгляд.

– Да.

– Давайте так… Пока они далеко, стреляю только я. Вы можете указать мне цель, если думаете, что я чего-то не замечаю. Стрела летит дальше без лишних усилий, а вам, если бить вдаль, придется тратить больше огня.

– Хорошо, – я киваю. Он прав.

Нужно приготовиться.

Мне кажется, я уже начинаю видеть горящие синие глаза…

Вон они…

– Ох… – Мартин невольно сглатывает, сжимает лук крепче.

Твари смотрят на нас.

Одна пара глаз. Потом еще… и еще…

Мартин поджигает стрелу в костре, натягивает тетиву. Вш-шух… Огонь летит вперед, чуть по дуге. И на излете вспыхивает искрами. Попал? Если бы стрела воткнулась в снег – это выглядело бы иначе.

Их слишком много.

Я не понимаю, почему сейчас пришло столько. Может быть, они почуяли меня, может быть, поняли, что Сандера больше нет здесь. Может, что-то еще.