***

Праздновать — это было мягко сказано. Везде шумят голоса, звон бокалов. На подиуме под огромным шатром танцуют пары. Мы с Маркусом прогуливаемся туда — сюда по лужайке. Я уже захмелела от выпитого шампанского. Последний бокал он буквально отобрал у меня. Были бы мы тут одни, я бы укусила мужа. К нам подходят пары, поздравляют, желают нам счастья. После первой сотни поздравлений я напрягаюсь, а еще через сотню, мне становится все равно. То ли я так вымоталась, то в тот момент резко начало действовать спиртное. Маркус не выпускает меня из объятий. Его рука собственнически лежит у меня на талии. Он весь лучится счастьем. «Посмотрите, она моя жена», — показывает каждый его жест и взгляд.

Когда от нас отходит очередная пара, я вздыхаю и повожу плечами.

— Устала, — шепчет Маркус, целуя меня в висок.

— Просто непривычно.

Я бросаю взгляд в сторону. Вода в озере переливается серебром.

— Пойдем, — подталкивает меня Маркус в сторону водоема. Я не противлюсь. Мы идем медленно. Мое платье шуршит по молодой травке. Звуки торжества становятся тише. Несмотря на то, что сейчас апрель, ночи стоят теплые. Да и горячие объятья Маркуса не дают мне замерзнуть.

Мы подходим к кромке воды, но Маркус ведет меня на небольшой мостик. Я стою около самого края. Руки короля скользят по моей талии. Маркус прижимает меня спиной к своей груди. Его объятья приятные и успокаивающие.

— Нравится? — шепчет он мне в затылок, обжигая дыхание кожу. Мурашки бегут вниз по моей спине и собираются на пояснице, щекоча и вызывая тянущее чувство между ног.

— Нравится, — все, что я могу просипеть в ответ.

Мы стоим так несколько минут. Глаза у меня закрываются от усталости. Я прикрываю их, получая удовольствие от тепла. Хочется забраться под одеяло, спрятаться и спать…

— Уже скоро поедем домой, — шепчет Маркус. — Только один танец.

— Танец? — пищу я, мгновенно проснувшись.

— Да, танец, жена. Свадебный танец.

Маркус тянет меня за собой. Я закатываю глаза. На моем лице, наверное, написано, что я недовольна, зла и вымотана.

Как только мы оказываемся в поле зрения гостей, то вся история с поздравлениями повторяется. Остался не только танец. Еще торт. Злосчастный огроменный торт. «В ближайшие полвека я даже не притронусь к сладкому!» Мы разрезаем его, позируя на камеру. Я хихикаю, когда Маркус говорит, что, возможно, в торте кто-то спрятался. Я окончательно опьянела, выпив втихаря еще один бокал шампанского.

До рассвета остается не так много времени. Гости останутся на день во дворце, а мы с королем и нашей свитой, как я про себя окрестила ее, поедем обратно в особняк.