Полог откинулся словно сам по себе. Какой-то юноша, почти мальчик, высунулся было наружу, но, заметив меня, попятился, меняясь в лице. Мельком подумалось, что внешне он мне кого-то напоминает, но все мысли тотчас же исчезли, когда я увидел…

В других палатках было полным-полно раненых и умирающих, здесь же их было только двое. Полулежал в кресле бледный до синевы принц Богумир, баюкая левой рукой то, что осталось у него от правой – я лишь мазнул по нему взглядом – и лежал на низкой кушетке…

Лежал, запрокинув к потолку белое лицо…

… лежал…

Лежал тот, кого я боялся увидеть. Белое лицо, синие тени вокруг глаз и губ, заострившийся нос. И аура…

{Видишь? –} Смерть возникла рядом, опустилась на колени у его изголовья. – {Ты опоздал. Ты ничего бы не смог сделать.}

Одной рукой она гладила темные волосы моего сына. Другую сжимала в кулак. Сквозь пальцы я видел то, что пряталось в ней – крохотную бабочку-душу. Пепельно-серый мотылек еще трепетал, еще бил крылышками, стремясь выбраться из темницы, но его рывки слабели. Еще минута или две – и он смирится, замрет, и тогда…

- Отдай.

{Что? }

- Сама знаешь, - взглядом указал на ее сжатую руку. – Это не твое.

{Почему? В этом мире все принадлежит мне, разве ты не знал? Ты, некромант!}

- Знал. Но это ты не получишь.

{Почему? Он такой же человек, как и все. }

- Он мой сын.

Не думая, что делаю, я упал на колени перед ложем и схватил Смерть за запястье, выкручивая руку. В этот момент я не владел собой. Она вскрикнула. Пальцы ее дрогнули, мотылек внутри забился сильнее. Между пальцами показался усик и одна лихорадочно скребущая лапка, и в тот же миг что-то дрогнуло в застывшей, как рисунок на мокрой бумаге, ауре моего сына.