Мои шаги легкие и плавные, зрение поразительно острое, мысли кристально ясные. Мне кажется, что я могу обернуть поток времени вокруг своего мизинца и подчинить его своей воле так же легко, как дышу.

Я чувствую себя сильным.

Я чувствую себя здесь как дома.

За рощей призрачных деревьев есть холм, а за ним — полоска золотого света.

Мои глаза утопают в нем. Я иду в его направлении, привлеченный, как мотылек пламенем.

Что это за место? Я умер? Это подземный мир Лока? Я постоянно говорю себе, что бога не существует, но это ложь, заблуждение — это мое врожденное упрямство, борющееся с правдой, в которой не хочу участвовать.

Я не хочу быть обязанным никому, особенно какому-то жестокому, эгоистичному богу, которому наплевать на смертных, которые так отчаянно ему молятся.

Кто-то стоит на вершине холма. Мужчина. С такого расстояния он просто черный силуэт на фоне яркого света. Его трудно разобрать.

Я прищуриваюсь.

Кажется, он одного со мной роста, с широкими плечами и мощным телосложением. В его очертаниях есть что-то странное. Он мерцает и перемещается, и когда я подхожу ближе, то моргаю, задаваясь вопросом, хорошо ли вижу.