Поднимает голову, вздрагивая, как от удара.

И замирает.

И глаза его эти. Пьяные. Такие пьяные, что сама от них хмелею, с ума схожу.

И ведет. Так ведет, так насквозь всю этим взглядом простреливает, что пошевелиться, выдохнуть не способна. Цепенеет все внутри. Замираю.

Он прав. Прав. Вот эта секунда, вот этот миг.

Самый важный в жизни, будто и не жила до этого, жизни настоящей, вкуса ее, аромата, хмеля счастья ее не чувствовала.

Прав. За этот миг, за эти глаза его пьяные — не похотью, не страстью, — счастьем и любовью одуряющей, от которой сердце вылетает, — всю жизнь за него стоило б отдать!

Потому что в нем и есть самая концентрация жизни.

— Ста-ас, — выдыхаю, — хрип, рваный крик рвется из горла.

Это не страсть.

Это что-то непередаваемо большее.

Мучительная, до боли, потребность, ощутить его внутри. Слиться с ним в одно. Телом, сердцем, — до костей, до всего внутри, кровью, что в висках стучит, с ним самим смешаться.

Чтобы уже не отделить. Не разорвать. Чтобы навсегда стать целым.

— Принцесса моя… Софи-ия.

Его голос срывает все тормоза, оглушает и бьет током по раскаленным нервам.

— Всю тебя впитать в тебя хочу, — шепчет прямо мне в живот, обжигая поцелуями, жаля каждым из них невыносимой истомой, жгучим, разрывающим желанием ощутить его внутри.

— Кожу твою… Твой вкус… Твой запах… Голодный. Какой же я по тебе голодный, Софи-ия! Ты и представить себе не можешь!

Вскрикиваю, когда мой пульсирующий, до невозможности возбужденный, раскаленный клитор, жадно втягивают его горячие губы.

Внутри проносятся вспышки, внизу живота все судорожно сжимается, заставляя меня так же судорожно сжать ноги.

Это… Это запредельно, особенно когда он чуть проводит по самой верхушке бугорка зубами, продолжая всасывать мой клитор в себя, ласкать горячим жадным языком.