— Это. Все. Ложь.

Еле выдыхаю сквозь сжатое будто крепкой рукой горло.

Сама не слышу своего голоса. Но она слышит.

— Нет, Софи. Это правда. Посмотри новости за прошлый год. О свадьбе Санникова тогда не кричал разве что слепой. Просто вы тогда разорились, умер твой отец и у тебя были другие заботы.

Нет. Нет. Нет и тысячи раз — нет!!

Не оборачиваюсь.

Медленно иду к дому.

Вот теперь уже отмерла. Теперь уже еле сдерживаюсь, чтобы не сорваться на бег.

Я посмотрю. Посмотрю все, что смогу найти.

Но сердце уже колотится, как бешеное. С каждым ударом снова и снова простреливая меня оглушительной болью. Навылет. Новый выстрел. В упор. С каждым ударом, с каждым шагом вперед. Насмерть. Разрывая, раскидывая на куски.

Потому что внутри уже знаю — это правда. Вика же понимает, что я проверю. Что все просмотрю. Смысла врать о таком просто нет.

Влетаю в дом, захлопывая за собой входную дверь с грохотом.

Как же мне хочется сейчас этой дверью отгородиться от всего мира! От всего! Запереться в нашей сказке. Где нет ничего, кроме нас. Кроме нашего «люблю» и глаз его, — сумасшедших, пьяных. Не от страсти. От любви. Той, что сиянием брызжет из глаз!

Дрожащими руками сотни раз поднимаю крышку ноутбука и захлопываю снова.

Закрываю глаза, обхватывая голову руками.

Это малодушно. Да. Я знаю.

Но больше всего на свете мне сейчас хочется спрятаться.

Сделать вид, что ничего не было. Я не встречалась с Викой. Я ничего не слышала, а она не говорила этих слов.

Омерзительна сама мысль о том, что он был с другой, ласкал другую. Вику. Мою бывшую подругу.

Целовал ее. Вбивался в нее. А она кричала ему в губы его имя…