Черт!
Я все еще хочу — не знать.
Спрятаться. Опустить голову в песок.
Сделать вид, что ничего не происходит.
Дождаться Стаса.
И тянуть. Тянуть нашу сказку, сколько это возможно. Растягивать до последнего, или…
Или хотя бы провести вместе всего одну ночь. Единственную. В которой я об этом забуду. В которой я буду верить в его хриплое «люблю», что рвано влетает мне в губы. Разносится по венам. Опускается прямо в сердце, заставляя его оживать, биться по-настоящему.
Боже.
Он ведь моя жизнь.
Только с ним я по-настоящему жива!
Но так нельзя.
Нельзя себя обманывать.
Сейчас больно. Оглушительно. Смертельно больно. Но станет еще больнее, если я позволю себе этот обман.
И еще хуже, если он вернется и с непроницаемым лицом скажет, что мне нужно переехать. Делить его с женой. Ждать, когда он выкроит время для короткой встречи.
Все верно, подруга права. Я не Вика. Я так не смогу.
Это все равно, что медленно умирать, снова и снова. Это меня сломает Окончательно. Хотя… Разве я уже не сломлена? Как сорванный цветок. Который еще живет, но эта жизнь уже незримо вытекает из него…
Неимоверно тяжело поднимаюсь, опираясь обеими руками о стол.
Плетусь в кабинет Стаса. Будто сто лет мне. а на плечах тяжелый, неподъемный камень, что тянет меня к земле. В любую секунду раздавит.
Если в интернете есть записи его свадьбы, я не готова это видеть. Того, как светятся счастьем и любовью его глаза. Как он целует другую, дает ей клятву верности. Этого я не переживу. Я ослепну, если увижу это!