— Потому что люблю его, — отвечает она просто. — И я отдаю себе отчёт в том, что он яркий, интересный, талантливый человек, который всегда будет привлекать внимание других женщин. Так было всегда, ещё с института, и это неизбежно.

— Вы так спокойно об этом говорите…

— О нет, я не спокойна, — вздыхает Вероника. — Просто… что толку горевать, если он всё равно не изменится.

— Но вы можете всё изменить. Уходите от него! — возмущённо заявляю я. — К чему вам человек, который не ценит вас и ваш брак?

— Я люблю его, — твёрдо поворяет она. — Очень люблю.

— Настолько любите, что готовы всё ему простить?

— Да. Мне без него… просто не справиться. Да и он ко мне тоже очень привязан, хоть и позволяет себе время от времени… Нет, он никогда не захочет меня отпустить, — добавляет она уверенно. — Как ни крути, а мы предназначены друг для друга. Вы даже не представляете, каким он бывает любящим, нежным и заботливым. Какие слова говорит, какими комплиментами осыпает!

— Рада за вас, — я встаю, давая понять, что моё время истекло. — И… простите за совет, о котором вы меня не просили, но на вашем месте я бы прогнала этого козла немедленно. Грош цена его словам и комплиментам, если в них нет ни слова правды. Подумайте о сыне. Какой пример отношений будет у него перед глазами с самых ранних лет?

— У вас просто слишком мало опыта, — печально говорит она. — Вы ещё очень молоды, Марина. Кому она нужна, эта проклятая правда? Она порою только ранит.

— Но вы сейчас занимаетесь самообманом, — говорю я с жалостью. Вероника качает головой и тихонько цитирует пушкинские строки:

– “Ах, обмануть меня нетрудно!.. Я сам обманываться рад!”

Во мне бушует целый ураган эмоций. Я еду на учёбу в институт и вся киплю, меня буквально распирает: от злости на Карика, который пустился в особо циничный и практически открытый загул по бабам, даже не пытаясь это завуалировать перед не так давно родившей женой. От обиды за эту дурёху Веронику, которая много лет терпит скотское отношение мужа, подбирая те крохи его внимания, что ей достаются, и не претендуя на то, чтобы быть в его судьбе одной-единственной. От стыда за свой роман… точнее, романом это назвать сложно… скорее — за недороман с Руденским, за эти неловкие и торопливые совокупления в квартирах друзей, после которых я так же, как и Вероника, убеждала себя в том, что это и есть настоящая любовь, большое и светлое чувство… Но больше всего мне хочется плакать от жгучего, пронзительного чувства благодарности за то, что жизнь подарила мне Илью — такого предельно честного и прямолинейного, неспособного на подлость и двуличие, который не делает красивых киношных жестов и не совершает романтических поступков, как в женских романах, но ясно выражает свою любовь и заботу простыми словами и не менее простыми поступками. Нелегко существовать бок о бок с таким искренним человеком, но… это намного лучше, чем потихоньку, год за годом, по капле впитывать яд лживых речей и неискренних комплиментов, подобно Веронике Руденской.