— Ты-то это уже знаешь, — резонно произнесла я. — Почему я не должна?

— Потому что это… — Кирилл закрыл глаза. — Нет. Утром.

— Я не засну!

— Заснёшь. Я, например, уже сплю.

Он не собирался мне ничего рассказывать, мрачно поняла я. По крайней мере, сейчас.

Я зябко обняла себя за плечи. Мне было неуютно, и я не понимала, почему. Почему-то очень хотелось одеться.

Я пожала плечами, подошла к шкафу и надела простенькую хлопковую ночнушку.

Завтра придётся собрать вещи, подумала я. Не будет же Кирилл отвозить меня на работу каждый день отсюда. Да и его родители вернутся: не годится их стеснять. Может быть, мы снимем вместе квартиру, пока он не уедет в Штаты?

… Пока мы не уедем.

Я мечтательно улыбнулась. Может быть, если я буду жить на другой стороне Атлантики, и впрямь через пару лет написать роман на английском?

Вот только когда пишешь роман, в первую очередь хочешь рассказать историю. Историю, которая льётся сама, которую нельзя не рассказать, которой живёшь и дышишь, о которой только и думаешь, забывая обо всём.

И именно на английском у меня такой истории пока ещё не было. А пока её нет, не стоит и писать, ведь верно?

А вот на русском мысли просто роились в голове. Я тайно улыбнулась про себя. Кажется, через месяц я буду стучаться к Кириллу с новой рукописью романа. Вот только у меня такое ощущение, что следующий роман снова будет о нём.

Чёрт. Наваждение какое-то. Хоть иди и пиши космическую фантастику о коварных и притягательных инопланетянах, честное слово.

Я надела ночную рубашку и повернулась к Кириллу.

Он уже спал. Полуоткрыв рот, раскинув руки, и тревожно хмурясь во сне.

Очень хотелось его поцеловать. Но я побоялась его будить.

Просто устроилась на краешке кровати, поцеловала его ладонь и закрыла глаза, счастливо обхватив подушку.

Мы будем вместе. Это самое главное.