— Подыграть.

— Подыграть, — согласился Кирилл. — Прости.

Он хорошо выспался и отлично выглядел, заметила я. Спокойный и собранный.

— То есть, — так же спокойно сказала я, — ты меня не любишь и не любил? Это было всё… для чего?

Кирилл потёр переносицу.

— О моих чувствах, думаю, ты догадываешься. Они не изменились, и им сложно было бы измениться за несколько часов. Но через несколько месяцев, очень надеюсь, они сойдут на нет. Как и твои.

Несколько месяцев? Я невесело усмехнулась. Года два минимум.

— Если у нас с тобой не было романа, — спокойно продолжил Кирилл, — твоя репутация безупречна. Проект спасён, и, что куда важнее для тебя, тебя печатают. Марина ничего не сможет сделать.

— Бред, — прошептали мои губы. — Почему просто не понадеяться, что мою книгу возьмут в печать и так? Несмотря на то, что я твоя любовница?

— И написала бестселлер через постель? — Кирилл невесело улыбнулся. — Не выйдет. Ирина получила очень мерзкое… послание. Помнишь сцену в больнице, где якобы беременная Марина давит из зрителя слезу?

Моё сердце ёкнуло.

— Она…

— Марина сделала запись, да. Сергей всё записал на телефон. И запись получилась хорошая.

Я вздрогнула, вспоминая Марину в больнице.

«Пожалуйста. Неужели ты меня не простишь?»

Я почувствовала фальшь тогда. Великолепную актёрскую игру — но не идеальную. Как оказалось, не зря.

Я обхватила руками голову.

— Тогда пусть его. Не взяли в печать меня, возьмут кого-нибудь ещё. Сколько рукописей из всего конкурса были дописаны? Выберите другой роман!

Кирилл покачал головой.

— Других вариантов нет. Ставить на кон свою репутацию из-за откровенной халтуры я не буду. Да заказчик её и не возьмёт.