— Как он? — тихо спросила я.

— Думаешь, по нему заметно? — Андрей покачал головой. — Он попросил за тобой приглядеть; это всё, что я знаю.

Я кивнула.

— Спасибо.

— Не за что. Ладно, бывай, Лира. Телефон мой всё-таки не выкидывай, ладно?

Он хлопнул меня по плечу, и вместе с хозяйкой двинулся к выходу.

Оставшись одна, я подошла к окну, глядя на двор с высоты шестнадцатого этажа. Прислонилась лбом к стеклу.

Кирилл. Конечно, он не оставил стеснительную перепуганную девчонку наедине с холодным жестоким миром. Впрочем, мир-то сам по себе вполне ничего, просто выражение «обмани меня» у меня на лице с рождения.

— Спасибо, — прошептала я. — Спасибо, Кирилл.

Времени оставалось совсем немного.

«Макет должен уйти в типографию вовремя».

Что же мне делать?

«Номер телефона всегда можно взять у друзей», вспомнила я слова Андрея.

Можно. Но чьего телефона? Кирилла не переубедить: он упрям, он уверен, что поступает, как лучше, и даже если я буду плакать в трубку полчаса, он едва ли сдвинется с места в своём решении. Кроме того, если я прямым текстом попрошу его позвать в проект Марину, он просто вызовет мне санитаров.

Марину. У которой есть какой-то способ связаться с Ириной.

Марину, которая крайне, дико, ужасно заинтересована в том, чтобы выжить из проекта меня. У которой есть шанс занять моё место, когда меня вышибут пинком под зад, об этом сказал сам Олег. Они почти договорились с издательством, которое держало на её произведения эксклюзив.

Марину.

Я в последний раз спросила себя: хочу ли я потерять проект? Тираж, гонорар, всё?

Вообще-то не очень.

Это ведь было бы очень здорово, сделать себе имя. В профильных редакциях знали бы настоящую фамилию автора, несмотря на то, что роман вышел бы под псевдонимом. Мои следующие книги рассматривали бы в приоритетном порядке. Меня бы печатали. Меня бы знали.