Девятое января наступило. Календарь был беспощаден.
Я появилась в опенспейсе первой. Прошла на своё место, включила компьютер, отправилась к кулеру за чаем. Я всегда наливаю его из крана с горячей водой, чтобы не возиться с чайником.
Девять часов рабочего дня. Все говорят, что восемь, но ведь целый час обедают немногие. Чаще всего ты быстро съедаешь принесённую из дома гречку с сосисками или разогреваешь суп — и отправляешься обратно на родное рабочее место.
Офис. А могла бы, между прочим, писать романы.
Конечно, мне повезло: хорошая компания, хорошие люди. Но когда ты писатель, хочется быть им, а не сидеть над базами данных, правда? Мне так точно.
Я открыла список заданий. И погрузилась в работу.
Кирилл…
Его лицо не выходило у меня из головы, пока я заполняла документацию. Увижу ли я его снова?
У Кирилла был мой номер телефона, напомнила я себе. Он знал, где я теперь живу. Если он захочет меня увидеть, увидит.
Но скорее всего, он молча уедет в Штаты. Вчера я полночи не спала, глядя в окно без штор и всё яснее понимая, что он не простит мне Марину.
Я тяжело вздохнула. Если бы дело происходило в моём романе, я бы мучилась полтора месяца, потом наступило бы четырнадцатое февраля, я случайно увидела бы рекламу о выходе романа, зашла бы в книжный, открыла бы книгу — и там был мой текст. Я подняла бы взгляд — и увидела бы Кирилла.
С кольцом. Или с одной-единственной розой.
Для полноты картины ещё нужно, чтобы Марину вывели из магазина в наручниках. Ну, за что-нибудь, в процессе я бы придумала, за что.
Но это были лишь мечты. Наяву всё казалось мутным, словно серое небо за полосками жалюзи. Неинтересным. Просто все цвета погасли, и казалось, что новогодней сказки не было вовсе.
Просто сон, во время которого я каким-то чудом умудрилась написать роман. А потом потеряла даже его. И зубную щётку заодно.
Когда я вернулась с обеда, на моём рабочем столе лежала кукла.
В белом непрозрачном пакете, чтобы никого не смущать. Но это была она.
Моя Маргарита.
Кареглазая, коллекционная, фарфоровая. Немного похожая на меня.