— Боишься, не удержишь? — нагнулась я к его носу.

— Не боюсь… — ответил он коротким поцелуем. — Ты волосами запутаешься в моей щетине.

— Ты выбрит.

— Но если ты будешь меня футболить, я перестану бриться, и будет хуже только тебе…

Он наконец-таки споткнулся о диван. Не надо было так рано выключать свет.

— Подожди… — остановила я его руки, которые уже потянулись к застежке бюстгальтера. — Я не сказала тебе самого главного…

— Это уже сказала Елена Владимировна, транслируя мысли Антона Сергеевича. Так что я без тебя знаю, что я дурак. Но знаешь ли, дуракам везет. С кошками, женщинами и безумными идеями. У деда великолепные портреты… Он еще будет нас по ресторанам водить. Вот увидишь…

— Ты все о деньгах, дурак!

— Я о семейном счастье… О чем ты, я не знаю…

— А я о том, что люблю тебя…

Наши губы почти касались друг друга, и ушам не нужно было напрягаться, чтобы разобрать натужный шепот. И темнота хорошо скрывала пламя, охватившее наши уши от любовного пыла. Гриша молчал — словно собирался переспросить. Нет, он не ослышался. Я это сказала. Я наконец-то решилась это сказать. Не собиралась именно сегодня, но вот же — сошлись звезды и наши тела на одном диване, в одной точке во Вселенной. Больше минуты прошло в полной тишине. Мы точно не дышали.

— Я верю, — вынырнул Гриша первым из пучины нахлынувших на нас чувств. — Не хочу верить, а действительно верю. Спасибо, Лиза. Но даже если бы ты не сказала этих слов, я их все равно чувствовал. Спасибо тебе за это.

Я прижалась к его губам, желая, чтобы поцелуй продлился Вечность. И если Вечность когда-нибудь закончится, то я все равно буду любить его. За все, что он сделал, за то, что он зубами расстегнул мой кокон, в котором я себя заживо похоронила. А потом зубами выгрызал мое счастье у жестокой действительности. Нет, я люблю его совсем не за это, а просто за то, что когда-то Анастасия Мороз сказала Антону Вербову — да, и родила ему сына Гришу. И я люблю всех людей, даже тех, кто когда-то делал Грише больно, потому что иначе он не вырос бы в того человека, в которого вырос. В мужчину, которого хотелось целовать без остановки, чтобы он не сказал какую-нибудь очередную глупость.

— Лиза, а давай поженимся 8 марта?

Я с трудом приподняла голову над смятой подушкой.

— Почему именно 8 марта?

— Чтобы мне только три раза в году надо было дарить тебе цветы: в день свадьбы, в день рождения и…

— Четырнадцатого февраля? — попыталась уловить я ход его мыслей.

— Нет, не люблю обязаловку — не дарю цветы, когда их дарят все. Я просто ошибся с числом. Четыре раза… В Любин день рождения и… Или пять раз…