— У меня есть такое! — с довольным видом сообщаю я. — Платье в стиле нюд. Оно такое телесное. Но пока не было повода куда-то его надеть.

— И не будет! — завершает наш диалог Холодильник. — Вы любите оперу?

— Да! — говорю я, обрадовавшись (глупость какая!) тому, что осталось незамеченным и непрокомментированным мое голое левое плечо.

— Настолько, что готовы отвлекать своими голыми плечами зрителей? — невесело отвечает мне Холодильник.

Вот ведь зануда!

— Это очень приличное платье! — бросаюсь я в атаку. — Рукава длинные, само длинное, не в обтяжку!

— У вас. Голое. Плечо, — рычит Холодильник.

— Вы больной, — ласково говорю я, решив не спорить с очевидным. — Оно не голое. Оно просто открытое. И если вы будете утверждать обратное, поедете в Филармонию один.

Холодильник пыхтит и ничего не отвечает.

— Можно ехать? — осторожно спрашивает Хозяина Евгений. — Вы ограничены по времени.

— Можно! — выплевывает команду Холодильник.

Я спокойно пожимаю плечами и делаю вид, что смотрю в окно. Надо было надеть черное старушачье платье, которое подарила мне на прошлый день рождения моя мама. В нем у меня нет ни плеч, ни груди, ни талии, ни попы, ни пола. Что сподвигло мою маму, не разбирающуюся ни в моде, ни в стилях сделать такой подарок — загадка. Теперь приходит на ум мистическая отгадка: мама предвосхищала мою встречу именно с этим мужчиной. Это, видимо, называется материнским чутьем.

Я не помню ни концерта оперных звезд, ни ужина в роскошном ресторане "Медуза". Вернее, помню, но отрывочно. Сидящий рядом со мной в зрительном зале Холодильник не пытался со мной разговаривать, не брал за руку, не сверлил взглядами. Он спокойно и расслабленно смотрел на сцену и слушал. В ресторане спросил меня, что бы мне хотелось попробовать, не удовлетворился пожатием плеч и заказал для меня салат, который я расковыряла вилкой, но так и не попробовала. У меня вообще случился приступ: потеря слуха, четкого зрения и обоняния.

— Париж или…? — вдруг спрашивает меня Холодильник, напугав до коликов в животе.

— А может, мы здесь просто поговорим? — с надеждой говорю я. — Или еще куда сходим?

— Мы можем сходить в Париж, — насмехается надо мной Холодильник. — Или ко мне в гости. Третий вариант мне не нужен.

— Гости? — пищу я, окончательно похоронив креветку под горсткой салата. — А что мы будем делать?

— Значит, вы выбираете гости? Я верно вас понял? — переспрашивает меня Холодильник, одновременно звоня кому-то по сотовому. — Париж — отбой!

— Я не выбираю гости! — паникую я. — Я готова пообщаться с вами в агентстве, или здесь, или в любом другом ресторане.