Студенты-официанты угощают всех самодельным ситро в исполнении Павла Денисовича. Это волшебный лимонно-сахарный эликсир.
Начинается мастер-класс от художника-оформителя Карповой Ирины Степановны: гости учатся рисовать одуванчики простым карандашом, пастелью, мелками, гуашью, акварелью и даже при помощи вилки. Саша, наконец, добирается до меня и шепчет на ухо:
— Я хочу тебя украсть, Уголек! Пойдем со мной!
— Нет, Саша, пожалуйста, давай проведем вечер с моими друзьями! Останься со мной здесь, — прошу я, пряча ладошку за лацкан его пиджака, ощущая удары его сердца, значительно ускорившиеся после этого жеста, и соблазнительно моргнув ресницами, рассчитывая на красоту подводки.
Вечер для Карповых заканчивается, и мы дружной компанией работников агентства рассаживаемся за сдвинутыми вместе столами. Саша впервые остается с нами. Сначала это обстоятельство слегка напрягает присутствующих, но потом, после того как по Сашиному приказу охрана приносит французское шампанское, все расслабляются. Саша сидит рядом со мной молча и пытает поглаживанием колена да перечислением на ухо всего того, что он за день придумал со мной сделать сегодня ночью.
Смех. Воспоминания. Звон бокалов. Меня охватывает четкое понимание и горячее осознание того, что я нахожусь там, где и должна находиться: среди самых лучших и любимых друзей. И рядом с Сашей.
— Ниночка! — обращается ко мне Дарья Владиленовна. — А когда свадьба?
— Какая свадьба? — не понимаю я, пытаясь вспомнить, есть ли среди наших ближайших заказов свадьба. — Вы о какой именно? У нас летом, по-моему, есть заказ на юбилей свадьбы двух полковников полиции.
— Как это? — пугается Димка. — Мы разве берем такие заказы?
— Это он и она. Просто они оба — полковники. Второй брак, — смеюсь я, и мой смех подхватывают все.
— Я о вашей свадьбе с Сашей, Ниночка! — радостно объясняет пожилая женщина, ласково глядя на меня.
Все замолкают, а я краснею, неловко улыбаясь в ответ. Молчание прерывает Саша, который встает и, не отпуская моей руки, кивает Прохору Васильевичу, который приносит… гитару. В абсолютной, просто вакуумной тишине, Саша, поцеловав, отпускает мою руку, снимает пиджак, оставшись в одной белой рубашке, отставляет стул и садится на него, подмигнув мне.
— Холодильник играет на гитаре?! — шепчет мне Димка, не веря своим глазам и толкая меня в плечо. — Поющий Холодильник?
У меня нет сил и желания отвечать, потому что Саша начинает играть и петь: