Он взболтал бутылку кефира и поставил ближе к батарее.

- Это не стыдно. Иногда боль находит такой выход.

- Но ты же понимаешь, что я чувствую?

- О, да-а, - мрачно улыбнувшись, ответил Донских и поцеловал меня в нос. – Моя мама умерла, когда мне было четырнадцать.

- Мне так жаль, прости, - спохватилась я.

- Совсем не хочется сейчас говорить об этом, - он отломил хлеб и положил мне в рот.

Даже после такого маленького кусочка мне захотелось закрыть глаза и застонать. Душистый и пышный, как пух. Очень похож на тот, который пекла мама. А еще у этого хлеба был удивительный запах. Он пах небом и травой, и парным молоком. Такой можно было есть бесконечно!

- Взрывай, - прошептал Серега, протягивая мне бутылку с кефиром.

Я протянула руку и надавила пальцем на крышечку из бледно-голубой фольги. Сначала она не хотела поддаваться, но после нескольких упорных нажатий прогнулась и с хрустом соскользнула внутрь с краев стеклянного горлышка.

- Молодчина, - воскликнул он, выудил крышечку, зашвырнул ее на стол и уступил мне право первого глотка.