«Моей кровью» — понимаю я мгновение спустя, и касаюсь пальцами липкого, теплого, сползающего от виска к шее и дальше.

Еще миг и темнота накрывает меня, лишая возможности видеть, слышать и даже чувствовать.

6. Крис

6. Крис

Двадцать четвертое декабря. Открываю глаза и просто пялюсь в белый потолок несколько минут, не моргая. Игнорирую будильник, разрывающийся на тумбочке справа, потому что знаю — стоит поднять голову от подушки, и резкая боль прострелит виски навылет.

Пить накануне перелета было плохой идеей. Да, определенно такой же дурацкой, как и переносить дату вылета на утро двадцать четвертого декабря.

Черт возьми, уже канун рождества… я должен был улететь в Лондон еще вчера, чтобы успеть к празднику, но теперь, из-за разницы в восемь часов и тринадцатичасового перелета между континентами, едва ли успею к распаковке подарков.

Мой самолет улетел без меня, потому что после встречи на студии я поехал не в аэропорт, как планировал, а на всех порах помчался к ней… девушке, которой определенно было с кем встречать рождество и без меня.

Дурак… какой же я дурак!

Закрываю лицо руками и чувствую первые признаки мигрени. Ну, вот. Знал же, что не стоит шевелиться. Теперь поздно осторожничать — хлопаю ладонью по часам, отключая назойливый сигнал, и поднимаюсь, отбрасывая одеяло.

Синий циферблат слегка мигает в прозрачных сумерках, созданных плотными занавесками на панорамных окнах моей спальни — 6.30. По ту сторону рассвет заливает все теплым светом, а значит самое время не торопясь умыться, принять обезболивающее, одеться, быть может, выпить кофе и двинуть в аэропорт.

Анна, Анна, если бы ты только знала… хотя, быть может я просто не понравился ей? Я так привык к тому, что после успеха «Цены настоящего» влюбленные взгляды преследуют меня, куда бы я не пошел, что совершенно перестал даже допускать мысль о том, что могу не прийтись кому-то по вкусу.

Признаться, это было больно. Даже больнее, чем отпор Мелани Грин, которую я две недели решался позвать на осенний бал. Ведь Мелани мне просто нравилась, а в Анну я был…

Что? Неужели влюблен?

Нет, пожалуй, в таком было тяжело признаваться даже себе. И еще смешно — я ведь совершенно ее не знал! А вдруг, она ничем не лучше Кристин? Меркантильная, ветреная, злопамятная…

И снова нет.

Анна не могла быть такой. Только не Анна.

А вот я — действительно влюбленный идиот, который распустил розовые сопли, занимаясь сексом с собственным мозгом, вместо того, чтобы делать это с кем положено.

Хорошо отец не видит! Ввалил бы по первое число и отправил бы старый мамин бьюик перебирать для прочистки мозгов. Мама на нем давно не ездила, предпочитая аккуратный шустрый Mini, который я подарил ей на прошлые именины, но традиция перебирать эту рухлядь еще с момента покупки умиравшую в гараже, никуда не делась. Там всегда было что починить и улучшить!