— Тарас сказал, у тебя студия звукозаписи, — молчание затянулось, а уходить так сразу показалось неудобным. Надо было хотя бы кофе допить.

— Да, — Стас кивнул. — С этим все в порядке. У меня многие пишут. Ну, не первой величины звездуны, конечно, но достаточно популярные. На концерте вчерашнем двое моих были, я для них делал лив[1]. А у тебя как, Тамара?

Я кратко рассказала, что мы с Тарасом разделили клиники и что они с Люкой развелись. А еще что заканчиваю диссертацию и собираюсь преподавать. О личном умолчала.

— Ты молодец, Тома, — кивнул Стас с уважением. — Я всегда знал, что ты далеко пойдешь. Знаешь, я ведь тебя видел месяца два назад. В «Пассаже». Ты в кафе сидела, а мы с Леной мимо проходили. Она еще спросила, на кого я так уставился. Был бы один, наверно, подошел бы.

Ну вот, одной тайной меньше. Теперь понятно, кто на меня посмотрел так злобно, что я едва не подавилась. Но, пожалуй, хорошо, что Стас был тогда не один. Вряд ли меня обрадовала бы встреча с ним после первой ночи с Артемом.

Мы поговорили еще минут десять, и я встала, чтобы уйти.

— Прости, Том, — попросил Стас, сдвинув брови.

— За что? — удивилась я.

— Не знаю. За старое смысла нет, а вчерашнее… Я не знаю, в чем дело. И что бы там такого ужасного ни произошло, ни в чем не виноват, но все равно такое чувство… Наверно, впервые понял, что такое испанский стыд.

— Ты удивишься, но очень даже понимаю, — кивнула я и пошла к выходу. А войдя во двор, остановилась у парадной, не зная, что делать дальше.

Идти домой и ждать у моря погоды? Поехать к Артему? Позвонить?

Я вытащила телефон, покрутила в руках, а потом сунула обратно в карман, развернулась и вышла на улицу. Пешком, на метро с пересадкой, еще пешком. Как была — в джинсах и свитере под курткой, ненакрашенная, с хвостом, стянутым махрушкой. Конечно, по утрам Артем видел меня совсем не парадной, но при встрече я старалась выглядеть получше. Однако сейчас это не имело никакого значения.

У меня были ключи, но я позвонила в домофон. Абсолютно не представляя, что буду делать, если не откроет. Может, его нет дома. Или не захочет меня видеть. Позвонить по телефону? Открыть дверь ключом и подняться? Вернуться домой?

Длинные гудки вызова сменились коротким писком: заходи. Пока лифт медленно полз на двадцать второй этаж, я пыталась придумать первую фразу разговора, но так и не смогла.

Артем ждал на пороге. Растрепанный, в одних домашних шортах, босиком. Молча втащил в квартиру, захлопнул дверь, обнял. И только тогда я поняла, что он здорово пьян. Может, и не совсем в дрова, но таким я его еще ни разу не видела.