— Как роман?

— Пишется. Почти триста страниц.

Он присвистнул:

— Ничего себе! И сколько страниц будет?

— Предположительно пятьсот.

— Пятьсот страниц! Ты настоящий писатель, — в каждой букве угадывалось восхищение. — Это талант.

— Это рабство, — призналась она. — Тексты не дают жить. И единственная возможность от них избавиться — записать.

— Ты ручкой пишешь?

— Слава богу, нет! — она перекрестилась. — Набираю на компьютере. Но для многих писателей это проблема. Есть даже специальные ручки, позволяющие писать на листе, переводя текст в файл.

— Надо купить себе такую, — улыбнулся Женя.

— Тебе зачем?

— Я же тоже пишу.

Анна взглянула на него изумленно: он никогда не рассказывал об этом.

— Стихи?

Женя смутился и отрицательно покачал головой.

— Неужели рассказы?

— Письма, — признался он.

— Мастер эпистолярного жанра?

— Что-то типа того. Мои сотрудники ненавидят меня за это, — в его голосе проступили нотки смущения.

— Ты пишешь им длинные письма? — она рассмеялась.