И вылилась.

И… и оказалось, что Василиса точно знает, из чего делают бубен и как рисовать на нем, собственною кровью. Как вплетать в нее нити силы.

Как слышать их.

И ступая по напоенным росою травам, прокладывать путь…

…Демьян ворчал, что приличные замужние женщины не бегают рассветами по заливным лугам, рискуя простыть, ибо по осени, когда Василиса все же решилась на обряд, росы совсем даже не теплые.

Ворчал.

И не мешал.

Встречал с теплым пледом и горячим чаем, который сам мешал из трав, и выходило вкусно. Он не спрашивал о том, о чем Василиса не могла бы рассказать, не потому как тайна, просто… не было в языке нужных слов. И он понимал. И молчал.

Просто усаживал в кресло.

И пледом оборачивал. И чай подносил. И потом они вместе сидели, слушая песню жаворонка. И не было времени лучше.

Или было?

…может тогда, когда на волков ходили, не тех, что жили в ущелье. Эти-то держались в стороне от людей, но по стужам февральским спустилась с гор другая стая, отощавшая и, хуже того, больная.

Тогда тоже был холод.

И зимнее солнце, крохотное вовсе, которое и ладонью-то накрыть можно. Ветер колючий. Стылое море. И скачка, когда прижимаешься телом к коню, зарываешься в гриву его, держишь поводья, понимая, что удержаться не выйдет.

Хлопки выстрелов.

Вой.

Запах пороха. И ружье, которое взлетает будто само, а после бьет в плечо, потому как оказывается, что Василиса совсем забыла, как правильно стрелять. На снегу кровь и страшные уродливые твари, нисколько не боящиеся людей. После уж сказали, что бешеных той зимой было больше, чем когда бы то ни было.

Справились.

И потом, после, Демьян тоже ворчит… на редкость ворчливый он оказался, только ворчание это незлое. К нему Василиса быстро привыкла, как и вовсе к мужу. Можно сказать, что и не привыкала даже, а… будто так и должно было быть, чтобы рядом находился этот человек.

Всегда.