— Расскажи мне о маме? — я кошусь на настенные часы, пытаясь справиться с волнением от предстоящей встречи с сыном. И с Боно. — Она рассказывала, что вы сильно любили друг друга. Расскажи мне о ней?

— Рассказать о Еве…, — задумчиво протянул отец, — я не особо люблю рассказывать о ней. Это моя тайна, которую не принято доставать из сундука воспоминаний.

Я поняла — у него болит. Так же как и у Волкова свербит от расставания, от того, что мама сбежала, ничего не рассказала обо мне. Скорее всего он никогда и никому не говорил о своей истории любви, но бережно хранил ее в памяти. Оберегал, как те оранжевые розы в палисаднике.

— Смотри, — я вытаскиваю скрытый под платьем медальон и показываю его отцу, — я сохранила. Мама сберегла его. Она очень тебя любила, всегда помнила. И мне говорила, что у вас была сильная любовь.

— Что это? — Хмурый прищуривается, пытаясь разглядеть кулон, который я сжимаю в своих пальцах.

— Твой подарок маме. Она его бережно хранила и отдала мне перед смертью.

— Кулон? — он склонился через стол, чтобы поближе разглядеть вещицу и откинулся обратно на стул. — У меня зрение не очень хорошее. Помню его, кулон этот. Она тебя не обманула, всё верно. Он еще открывается.

— Открывается? — удивленно рассматриваю кулон, пытаясь найти возможность открыть его. Всегда думала, что он цельный.

— Да, открывается. Тебе разве мать не сказала? — отец усмехнулся и продолжил пить чай. Сделав один глоток, он поджал губы и продолжил. — Я очень любил твою маму, но я ей был не нужен. У нее в голове был другой.

— Ты о Волкове? — тихо спрашиваю и жалею, потому что лицо Хмурого моментально искажается и он смотрит на меня так, будто я главная виновница всех его бед.

— О нем. Будь он проклят! — прорычал, сжимая ладони в кулак. — Как демон, ее окрутил и Ева так и осталась только его. Наверное, сложно жить, зная, что ты никогда не будешь с человеком, а забыть его невозможно. Ты тоже это скоро поймешь, дочка.

— Почему? — догадываюсь, что он говорит о Боно, и желудок сжимается в спазме от его фразы.

— Сама знаешь. Это не твой Боно. Не тот человек, с которым ты сможешь вить семейное гнездышко, встречать его после работы с теплыми тапочками в зубах. Такие как он, плохо заканчивают. У них не бывает семьи.

— А мы попробуем, — неуверенно бормочу. Скорее себя хочу в этом убедить, хотя сама не верю.

— Попробовать-то можно, но ничего из этого хорошего не выйдет. Роман для себя личное проклятье. Ему самому не нравится образ жизни, который он ведет. Ведь всё, к чему он прикасается, погибает. Тяжелая участь. Странно, что тебя он так близко подпустил. Я знаю всю его историю….