В то время, как я смотрю только на него и невольно впитываю каждую чёрточку его лица. Изменился. Очень.

Постарел. Осунулся.

И ещё сильнее обозлился.

Нет того ядрёного, полного сил, здоровенного мужика.

Тюрьма сделала своё дело.

Передо мной стоит настоящая бандитская рожа.

Бритый череп, глубокие морщины, серого оттенка кожа, перебитый нос, клочковатая борода.

Одно осталось мне знакомым — волчий взгляд.

На меня в упор смотрят горящие от ненависти глаза. Мои собственные глаза.

Если в голубых глазах маменьки застыла просто замёрзшая вода, то у отца они вобрали в себя всю ущербную темноту подвала, в котором он находился.