Мрачная топь.

В сердце закрадывается неподдельный страх.

Мне даже представить страшно, что поселилось в голове у человека, что отбывает наказание больше двадцати лет.

— Они держат наготове нашатырный спирт. — блокирую всякую возможность проникнуть в моё сознание. — Боялся упасть в обморок.

— Так боишься меня? — кривит издевательскую ухмылку.

— Так воняет от тебя. А я аллергик. — сам не знаю, зачем нападаю, но язык просто выворачивает, чтобы выговорить всё, что копилось годами.

— Клоуном что ль стал? — с самоуверенным видом входит в помещение отец.

— Разочарован? — стою на месте, ощущая гамму неопределённых чувств.

Всё закрутилось и я никак не могу различить, то ли мне его жалко, то ли я его ненавижу, то ли испытываю угрызения совести, что позволил ему превратиться в это призрачное подобие моего отца.

— Другого и не ожидал. — будто выставляя на позор, переводит взгляд на Барсова-старшего. — Вырастил себе подобного, а, Марк?