— Березин, просто скажи где ты и мы приедем. — настаивает голос Яна в трубке. — Не загоняй в себя.

— Всё нормально, Барс. Я просто хочу побыть один… — осточертело твердить одно и тоже, но на автомате продолжаю тактично отбиваться от помощи друга.

— Где ты, Игорь? — непрошибаемо талдычит он и мои нервы взлетают на воздух:

— Оставь меня в покое, Ян!! Сказал же! Не до вас сейчас!

Вырубаю нахрен телефон и смачно выругиваюсь на весь бар.

Грубо. Да. Но, мать вашу, хоть раз мне можно удалиться от людей и запереться в себе.

Я только что убил человека!!!

Имею я право остаться наедине с собой и взглянуть на свою расколотую от греха душу?

Даже, если нет, всё равно ни на что другое я сейчас не способен.

От совершённой жестокости сердце обливается горячей кровью, рассудок поглощён чернильной тьмой, а в памяти до сих пор всплывает последний вздох родного отца.

Сдавленный. Хриплый. Предсмертный.

Жуткий стон, последовавший после того, как Валькова пырнули ножом в спину.

Неожиданно и подло.

По-видимому, я никогда не смогу избавиться от воспоминания, когда отец, всхрипнув от жгучей боли, переводит выразительно-осознанный взгляд на меня.

В нём не было страха смерти или полного отчаяния. Не мелькнуло и ненависти, которую я больше всего ожидал.

Всё намного хуже.

Мой отец гордо признал во мне сына.

В момент, когда всё моё естество пало от преступного деяния, свершилось то, что я тайно и стыдливо жаждал с самого детства. Я стал таким же, как и он.

Теперь мне предстоит всю жизнь жить с этим глубочайшим позором и омерзением к самому себе. Как совместить это извращённое удовлетворение, что испытывает во мне тот маленький мальчик Игорь и горькое разочарование взрослого мужчины? Осталось ли во мне что-то безобидное, чем я могу поделиться с семьёй? Смогу ли я остаться тем Березиным, что они знают? Как не потерять себя?