— Лу, я возьму куртку и отвезу тебя в больницу, хорошо? Как ты себя чувствуешь?

«Плохо, вся эта кровь не может принести ребёнку пользу».

Она ничего не ответила, продолжая с вытаращенными глазами смотреть на

увеличивающееся красное пятно.

Кларк взял куртку, одел на Лорен и на руках отнёс до машины. Интенсивность

движения ночью была небольшой, и поездка в больницу прошла быстро. Они не обменялись

ни словом. Кларк был слишком сосредоточен на вождении, а Лорен куталась в куртку — её

тело сотрясали холодный озноб и всё более сильные судороги, кусавшие низ живота.

Прислонившись лбом к окну, она устремила взгляд на город, который проносился рядом с

ними: лимузин, старый «Понтиак», прохожие на тротуарах, наркодилеры на углах улиц, разбитые уличные фонари, красочные граффити, изображающие мадонн и прославляющие

банды. Лос-Анджелес продолжал жить дальше, безразличный к её драме, как к любой

другой, не обращая внимание на боль, которая распространялась от живота к сердцу, разрывая плоть и заставляя истекать кровью надежду.

Быстрым жестом она вытерла слёзы, последовавшие за осознанием: ребёнка больше

нет. Кларк ничего не замечал или предпочитал делать вид, что не видит. Когда добрались до

больницы, он припарковался перед входом и окликнул охранника, чтобы предупредить о

чрезвычайной ситуации. Кларк побежал открывать дверь и с деликатностью, не

соответствовавшей его размерам, поднял и пересадил Лорен в инвалидную коляску, которую

подкатила медсестра.

— Я не оставлю тебя, Лу, лишь поставлю на парковку машину и приду, — прошептал