Дерьмо.

Я сижу, размышляя, не в силах сосредоточиться на бумагах, сложенных передо мной. У моих друзей не возникло бы никаких проблем с выяснением этого дерьма; они бы написали ей без колебаний, вероятно, в ту минуту, когда сошли с ее крыльца.

Тупо смотрю на эссе, мысленно сочиняя текст для Лорел, прежде чем напечатать его, и чертовски надеюсь, что она примет это случайное сообщение.

Я: Привет.

Лорел: Эй, незнакомец! Мне было интересно, куда ты запропастился.

Черт возьми, я был прав — она ждала, что напишу ей первым. Иногда я такая задница.

Я: Исправляю бумаги и учусь в библиотеке.

Лорел: Какой именно?

Я: Публичной. За Бродвеем.