― Ну и что?

― Вот как мы познакомились, почему тебя это волнует?

― Потому что, ― раздраженно фыркаю я, ― так мы и познакомились.

― Я удаляю большинство из них. ― Он изучает мое лицо. ― Лорел, ты как будто… не знаю, ревнуешь или что-то в этом роде.

― Это потому, что так оно и есть!

Бедняжка выглядит таким озадаченным. Такой восхитительно невежественный.

― Почему?

― Ты сейчас серьезно?

― А ты?

Я вздрагиваю. Ненавижу говорить, как одна из тех неуверенных в себе, цепких девушек, которых не выношу. И все потому, что он отказывается признать, что я ему нравлюсь. Не говорит мне, что чувствует. Что еще важнее, он не признается себе в моих чувствах к нему.

Я жажду этих трех слов, так желаю услышать их от него, что не знаю, что на меня нашло. Это гораздо глубже, чем вожделение, которое испытываю к нему каждый день, или как я хочу видеть его, когда мы не вместе. Или как от одного вида его имени на моем телефоне или его машины, припаркованной на улице, меня бросает в дрожь.

Звук его голоса, когда Ретт произносит мое имя.

Как он выглядит, когда возбужден или смущен.

Я влюбляюсь в него.

И это всегда было нашей проблемой, не так ли?

До меня доходит: я знаю, что чувствую, а он знает? Ретт убедил себя, что такая девушка, как я, — что бы это ни значило, — не сможет искренне полюбить его, не говоря уже о том, чтобы влюбиться по уши.

Мое сердце замирает.

― Ретт? ― Я возвращаю ему сотовый.

― Хмм?