— А если меня не устраивает твое решение? — упрямо произнесла я, вздернув свой подбородок вверх. — Что если я хочу обсудить их? Эти твои вот так быстро "закрывающиеся" одна за другой темы?

— Лучше не начинай… — осклабился Чертанов. — В любом случаи с сегодняшнего дня ты живешь в моем доме… — потягиваясь на носочках и ероша свои волосы на затылке, нервно произнес Кирилл.

— Ты, обалдел? — задохнулась я от возмущения. — А если я, допустим, говорю тебе — нет! Не хочу! Ты что же собираешься меня силой туда перетащить?

— Интересная идея… — медленно протянул мужчина, и его губы искривила немного надменная улыбка. — Я же бандит, не так ли, сладкая?

— Кир… — сдавая заднюю, умоляюще посмотрела я на любимого. — Я не хочу начинать наши отношения с ссоры.

— Тогда прими за правило тот факт, что все мои решения — это "максима"…

— "Максима"?

— Да… — кивнул Чертанов. — Пусть звучит немного утрировано, но я надеюсь, сладкая, что смысл ясен и справедлив.… Ну, так как? Ясен?

— Ясен… — вздохнула я, и тут же переводя тему, поинтересовалась у довольно улыбнувшегося чему-то мужчины. — Ты спаржу любишь?

— Я все люблю… — пожал плечами Кирилл.

— И лягушачьи лапки тоже? — не удержалась я от подкола.

— Нет, — улыбнулся мне Кир. — Как раз на них у меня… изжога, — добавил он, принимая правила уже моей игры, и опять взъерошил свои волосы на затылке.

— Странно — мне казалось, что все кто носит пальто от Gucci, просто обязаны их любить.

— У меня от Prada…

— Что? — не поняла я.

— Пальто, говорю, у меня от Prada, — усмехнулся Кир.

— О, тогда — это все объясняет, — "по-доброму" съязвила я. — Хотя постой…, а как же — Roger La Grenouille? — вспомнила я, фотографию Кирилла, увиденную мною в интернете, на которой господин Чертанов сидел за столиком одного из самых популярных ресторанов Парижа, где, по отзывам клиентов, подавали самые вкусные лягушачьи лапки.

Вот что действительно — "беее"… — а не мой любимый лимончик…

— Аааа, так это все — Стася, — объяснил любимый.