— Стася?! — переспросила я через минуту, понимая, что больше ничего добавлять он не собирается, а я уже начинаю закипать, рисуя в уме — длинноногую блондинку с четвертым размером груди, как у Анечки из офиса "Афос limited GROUP", прогуливающуюся с Кириллом под руку по бульвару Клиши и рассматривающую достопримечательности Монмартра…
— Спокойно, сладкая, — фыркнул Чертанов, глядя на мое изменившееся лицо. — Повода для ревности у тебя нет. Стася — это моя крестница. В прошлом году я подарил ей на День рождение поездку в Париж…
— Значит — крестница… — выдохнула я, и длинноногая блондинка исчезла, а ее место заняла маленькая девочка, отчего-то с серыми глазками, играющая с Киром в прядки на тропинках Main Street в Диснейленд-Парке.
— Да…. Крестница.
— А я вот всегда думала, что владельцы Prada, любят развлекаться на Ибице, а не в Париже.
— Нет… — улыбнулся Кирилл. — Ибица — это версия одного из моих ночных кошмаров. Я бы никогда туда не поехал. Для меня лучший отдых там, где нет ни телефонов, ни интернета. Там, где никто не может меня найти. Люблю покататься на лыжах в Кандерштеге или посидеть с удочкой на Валдае, или смотаться на Каспий в апреле. Мне нравится полностью отключаться, когда я отдыхаю….
— Отлично, — окончательно успокоилась я, решив для себя безоговорочно —
— Должен, — включая варочную панель плиты и ставя на нее сковороду, услышала я приглушенный смех Кира, берущего в свои руки большущий разделочный нож…
— Черт возьми, Лерка, ты просто идеальная кандидатура на роль жены, — восторженно выпалил слегка осипшим голосом Чертанов, после того как отправил последний кусочек прожаренного бекона себе в рот, и тут же откашлялся. — В смысле ты потрясающе готовишь, — добавил он. — А еще ты нежная, добрая, настоящая… и, как оказалось, жутко ревнивая….