— Настя… — не зная как завязать разговор, обратился он к ней. — Меня зовут Кирилл. Кирилл Чертанов. Я раньше жил в сто сорок восьмой квартире…, рядом с твоими дедом и бабушкой… Ты помнишь меня?

Девочка не ответила, опустив голову вниз, она уставилась на свою недорисованную картинку на столе.

— Это бесполезно, Кирилл Алексеевич, — произнес за спиной Чертанова женский голос, на звук которого Кир резко обернулся, увидев перед собой женщину средних лет — директора областного кризисного центра для детей-сирот. — Она не говорит…

— Вообще? — нахмурился Кирилл, обводя взглядом пустой в этот утренний час актовый зал казенного заведения. — Или это… — вопрос он так и не закончил, потому что его прервал тоненький тихий голосок.

— Я тебя помню… — произнесла девочка, и подняла на Кира свои огромные голубые глаза, поймав не по годам взрослый взгляд которых, мужчина вздрогнул.…

Вот точно такие же — необычайно сине-голубые глаза были у Стаса, и его старшего брат…

— Кхм… — откашлялся Кирилл, пытаясь придти в себя. — Это хорошо,… что помнишь, — пояснил он. — А ты бы не хотела жить со мной? — спросил он неожиданно даже для самого себя.

Нет! Совсем не для этого Кир приехал в этот приют. Он приехал, чтобы отдать долг бывшему соседу по лестничной клетке, на кухне которого, частенько отсиживался, спасаясь от побоев и скандалов вечно пьяного отчима. Чертанов просто хотел проследить, что внучка этого доброго пожилого человека, умершего десять дней назад, попадет не в детский дом, а в хорошую приемную семью.…