Наконец, без двадцати четыре в нашу сторону бодрым шагом направился коренастый дядечка лет сорока пяти. На ходу бросив: «Вы ко мне?», он стал отпирать двери ключом. Я покачала головой, схватила Лику за руку и молча поволокла её по коридору.

— Не он? — спросила тётя. Я вновь отрицательно качнула головой. — Рита, ну надо было хотя бы поговорить с человеком, мы же сами напросились на встречу.

— О чём? — остановилась я. — О чём я должна с ним поговорить? Рассказать ему свои дурацкие сны?

— Ну не знаю… — пожала плечами Лика.

— Вот и я не знаю.

Черновой оказался моложе и вообще на первый взгляд по описанию подходил. Он был высок, темноволос, имел спортивное телосложение и симпатичное лицо.

У Лики загорелись глаза. Оно и понятно, парень был вполне в её вкусе. Но это тоже был не Виктор, точнее, Виктор, но не Азаров… В облике этого парня чуть-чуть не доставало ироничности, немного не хватало мужественности, а вместо потрясающих изумрудных глаз он имел серо-голубые.

Я извинилась за ложный визит, с трудом вытолкала Лику из кабинета и бессильно привалилась к стене.

— Ритуля, а этот-то тебе чем не угодил? — удивилась Лика. — Я думала, это он и есть. Ты уверена, что нет?

— Это не он! — в отчаянии крикнула я и заплакала.

— Может, ты ошибаешься? — участливо спросила любимая тётя. — У тебя же всегда была проблема с памятью на мужские лица и имена… Наверное, ты просто его не запомнила. Давай вернёмся и поговорим с ним?

— Нет, не вернемся… Это точно не он.

Нестерпимо хотелось курить. Я отлепилась от стены и зашагала на выход. Лика поплелась за мной.

Выйдя из здания, я уселась прямо на ступеньки и достала сигареты. Лика поозиралась в поисках скамейки, выудила из сумки какой-то пакет, постелила его на каменные плиты и устроилась рядом.

— Ритуль, а может, его вообще не существует, этого твоего Азарова? — осторожно спросила она.

— Может, и не существует… — всхлипнула я, и по моим щекам вновь покатились слёзы.

Наконец тётя сообразила, что найти «этого Азарова» — для меня вопрос жизни, хотя, рассказывая сон, я не коснулась наших с ним взаимоотношений, а лишь в общем обрисовала канву.

— А может, он в какой-то другой структуре трудится? В ФСБ, например, — предположила она, протягивая мне платок. — Ты вспомни, может, у него какие-то приятели были, друзья…

— Нет, — всхлипнула я. — Я как раз сильно огорчилась, что ничего о нём не знаю. Ни друзей, ни знакомых… Были какие-то оперативники, но я никого не запомнила. И мама ещё. Актриса… Но не идти же по театрам, в самом деле… Я вообще не уверена, что она здесь, а не в каком-то другом городе…