– Нет, она написала…

– Я тебе процитировал ее слова, Дек, – злится Рэв. – Почти дословно.

– Она написала, что рада, что я не Деклан Мерфи.

– Но ты – Деклан Мерфи! Ты не два разных человека. – Рэв учащенно дышит, сжав кулаки.

Сунув мобильный в задний карман, я внимательно гляжу на него.

– Что с тобой творится, Рэв?

Он трет глаза.

– Не знаю. Просто устал.

Мне вспоминается, как он сидел со мной в больнице. Молча. Его молчание поддерживало меня больше любых слов.

Я не могу молчать так, как он. Но, может, я могу ему дать кое-что другое? Снова вынимаю мобильный, набиваю в поиске нужное, разворачиваю телефон и пускаю по одеялу к нему.

Рэв не тянется за ним.

– Она снова написала?

– Нет. Это стихотворение, заданное мне по литературе. Прочти.

Он смотрит на меня с таким выражением, какое, наверное, было бы у меня, выдай он вдруг: «Хей, бро, прочитай-ка вот этот стих».

– Не понял.

– Прочитай его. Мне кажется, тебе он понравится.

Это же Рэв – он не отнекивается. Берет мой мобильный и читает стихотворение. Мышцы его лица расслабляются.

– Ты прав. Оно мне понравилось.

Рэв отправляет мне телефон обратно по одеялу. На мгновение его лицо кривится, словно он готов заплакать, а голос подрагивает:

– Однако я не чувствую себя так, будто «в кровь избит, но не сломлен». Не сейчас.