Я как дура вновь пытаюсь отправить ему письмо.

И как дура ожидаю другого ответа.

«Этот пользователь не зарегистрирован на Freemail. Пожалуйста, попробуйте еще раз».

– Джульетта? Ты в порядке? – смотрит на меня мистер Жерарди.

Мамина сумка с пленочной камерой лежит кулем у ног, но я пялюсь на мобильный, пытаясь вспомнить, как заставить свое сердце биться.

– Да, – сиплю я и откашливаюсь. – Да. Я… – давлюсь, сглатываю и с трудом выговариваю: – Я не знаю, что со мной.

В его руке звенят ключи. Он тянется открыть дверь.

– Хочешь войти? Ты пришла обработать фотографии для альбома?

– Нет… я… нет. – Нужно собраться. Запихиваю мобильный в карман. – Я хотела узнать, можно ли мне воспользоваться проявочной.

Бросив взгляд на часы, мистер Жерарди морщится.

– Ко мне через десять минут придет сдавать экзамен ученица.

– Я умею проявлять фотографии.

– Знаю, – вздыхает он. – Но мне не разрешено оставлять учеников с химикатами. – Учитель опускает взгляд на сумку. – Если хочешь, я ее возьму. Проявлю пленку, а ты позже напечатаешь фотографии.

Я подхватываю сумку и делаю шаг назад, словно мистер Жерарди собирается ее у меня отобрать.

– Нет. Я сама должна это сделать.

– Хорошо. – Выражение его лица смягчается. – Это камера твоей мамы?

– Да.

– Оставишь сумку здесь? Я могу запереть ее с моим оборудованием.

Я прижимаю ее к себе. Все утро я таскала ее с собой, как будто не могу надышаться запахом брезента и лосьона для рук, как будто держу в руках частичку мамы.