Убираю без слов рис, вытираю стол протянутой Аней тряпкой и быстро съедаю новую порцию ризотто.

Бля. Ну трава же. Дашка лучше готовит.

— Спасибо, Ань. Что с Дашей?!

— Она в психиатрическом диспансере, — отвечает он спокойно и кружка в моих руках лопается. А я как будто в колодец бесконечный падаю. Падаю, почти не видя пятно света.

Сука!

— Ты же обещал! Блять! Там… Что с ней там сделают?!

— Все что угодно. Доступа у меня туда нет. Родителям показалось целесообразно все свалить на психическую болезнь дочери. Так они не будут осуждены обществом. Даже вызовут жалость.

— Мрази! – башка разрывается от боли, и я вылетаю из кухни. Тесно. Душно. Тяжело.

Бросаюсь в коридор и ищу глазами свои кроссовки. Когда не нахожу, лезу на антресоли, там должны быть старые. Мама всегда хранит. Не знаю, что буду делать.

Но Дашу оттуда надо забрать.

Сегодня!

И мне плевать, что думают обо мне все эти взрослые и успешные люди. Плевать! Сейчас главное…

— Тебя посадят, если начнешь буянить. И Даше ты точно не поможешь, — слышу голос Ромы. Как, всегда спокойный. Он вообще умеет волноваться?

Прикладываюсь лбом к двери. Сука. Что ж делать?

— А как? – еле сдерживаю очередной порыв кричать. – Как мне поступить? Сидеть и ждать, когда ее «вылечат»?

Поворачиваюсь и приваливаюсь к двери, смотрю на всех по очереди. На, Кирилла мелькнувшего в двери.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Ну что вы тут собрались?! Если помогать, так помогайте!

— Если ты успокоишься, мы расскажем, что придумали.

— Ну…