– Нужно что-то железное и острое типа кирки, – сказала Маринка и посмотрела на Пашку.

– Вы что, собрались вытаскивать эту урну?! Да мы здесь до вечера не управимся!

– Паша, будь другом, найди что-нибудь, чем можно раздолбить этот раствор, – попросила я.

Пашка вздохнул и поплелся к машине.

– Ну и противный он у тебя, – не удержалась Маринка. – Как ты его терпишь?

– Какой есть, другого нет.

– Да уж лучше вообще никакого, чем такого придурка иметь.

– Может, ты и права, но я люблю этого придурка, – улыбнулась я.

– Ты всегда бросаешься из крайности в крайность. То директор банка, то киллер-профессионал.

Через минуту появился Пашка с железной кувалдой в руках.

– А это тебе зачем? – ехидно улыбнулась Маринка. – Зачем ты в машине такую вещицу возишь?

– Надо и вожу, – буркнул Пашка и принялся долбить цемент.

После нескольких ударов урна треснула и разлетелась на куски.

– Вот тебе и на! – не понял Пашка.

Я подняла отколовшийся кусок и внимательно его рассмотрела.

– Так это же не мрамор, а какая-то жалкая подделка. Смотрите, другие урны из настоящего мрамора, а эта нет.

– Точно, – дрожащим голосом подтвердила Маринка.

Пашка с силой ударил по небольшой плите в основании могилы. Как мы и ожидали, она тоже не имела никакого отношения к мрамору, поэтому раскололась легко. Под плитой оказался небольшой деревянный ящик с маленьким замочком. Пашка бережно достал ящик и вручил мне. Затем он пощупал рукой в углублении, но ничего не нашел.

– По-моему, больше ничего нет.

– По-моему, тоже, – вздохнула я и с восторгом уставилась на ящик.